EL FUTURO DEL ESPAÑOLITO VASCO

    No tengo una varita mágica que me autorice a dar noticia de cómo será el futuro de quien se auto califique español dentro de una patria vasca dominada por los nacionalistas de este signo. Habrá que reconocer, sin embargo y pese a mi carencia de facultades adivinas, que pueda pensar que la nueva Vasconia puede verse dividida en dos castas: la vasca y la española;, bien sabido que esta última cargará con la peor parte.
     Me expreso con una sencillez de libro porque los más genuinos, entre vascos,  nunca llegaron  a pensar en hacer de Euskadi una nación soberana con la facilidad procurada por un lote de españoles convencidos por el "mecachis que guapo soy y olé por mi par de ideas güevaristas" (Consultar el diccionario de Manuel Seco y compañía).
     No estoy sujeto al azar porque la caída de unos y el vuelo de otros tienen su lógica; y el campo  protegido con alambradas, su explicación, su razón de ser: la valla vasca, de carácter lingüístico ¿a quién protege?  Es algo que divide. ¡Se verá a su tiempo!
     Cuenten con ello. El vascuence está llamado a ser el idioma oficial de Euskadi. Entonces y solo entonces -bajo la capa de discriminación positiva- empezará a gestarse muy probablemente la jerarquización de valores; y la aparición de las dos "comunidades".
     ¿Y si saben los dos idiomas? Siempre lo dije: tienen que ser tres. Porque lo veo por mi ordenador: el progreso sin inglés es como un vino aguado.
     Es curioso: cuando los muertos vascos ganan en número a los nacidos, ¿qué puede pasar?
   
     

ELECCIONES EN VASCONIA

     Primer aviso: en el año que viene, 2020, se convocarán las  elecciones renovadoras del poder legislativo en la C.A. del País Vasco.
     Segundo aviso: los partidos políticos mejor preparados para triunfar en esta prueba son los que defienden la independencia de Euskadi; ellos quiere culminar su aspiración y llegar a consagrarse como nación soberana.
     Tercer aviso: el partido peor preparado para estas elecciones en el plano ideológico -y expuesto a desaparecer- es el centro derechista conocido por el "PP". Lo triste del caso -para los que piensan en un futuro prospero y ordenado en paz- es que son muchos los que suponen que esta situación del centro-derecha no tiene remedio.
     Cuarto aviso: la derecha auténtica -presidida por un alavés cargado de méritos ganados con peligros que nadie olvida- no cuaja en la tierra que la vio nacer; y esto es muy triste. Algo falla y convendría saber el porqué.
     Y quinto y último aviso, por ahora: si no fuera por las dificultades que en nuestros días imposibilitan el traslado y lo caro que resulta cambiar de casa, serían muchos los partidarios  de la huida con los muebles ordenados en un "capitoné" antes que verse obligados a contratar una barca  para huir con prisas por la barrera del Ebro, disfrazados con boina y blusa para no llamar la atención.
     Exagero, ya lo sé, no me lo digan, estoy convencido. Pero... estamos dividiendo el País Vasco en dos comunidades: hay precedentes. Y existen en la actualidad, incluso en la UE. Y viven: unos mejor que otros. O si se quiere unos peor que otros. Ya está pasando por diferencias políticas. Basta con observar a la sociedad que va creciendo y la que merma.
     ¿Y usted pone la salvación en un partido ce centro-derecha?
     No es cierto. Pongo mis deseos de igualdad en un equilibrio racional. En un conocimiento p
muy superior al actual. La escuela a la española, o a la catalana o vasca, no me convence; y a las pruebas me remito. No lo digo yo; viene en la información dada por corporaciones especializadas.
     Dicho lo cual les diré en otra ocasión donde radican las causas de la pérdida de votos del centro derecha en general. Y por añadidura en Alava, en Guipúzcoa y en Vizcaya.
   
   

LOS TIEMPOS CAMBIADOS

     Me las apaño solo para atender mis requerimientos hasta donde puedo. No me agrada pedir favores y trato de no molestar. Y a pesar de todo soy un viejo chinchorrero que se entiende a las mil maravillas en medio de una soledad en compañía. Irónico hasta caer de culo,  palpo la realidad que me rodea con una crudeza razonable de cuello vuelto.
     España esta llena de políticos que entre fas y nefas prometen mucho y luego no hay dinero ni de donde sacarlo. En un país donde los ricos huyen para seguir siéndolo sin ruidos y a pierna suelta en naciones sin fronteras dolorosas y, al propio tiempo,  los políticos se sienten "prodigiosos", entrenados para vivir en palacios atendidos con siervos fieles y baratos, lo que importa es que  tengan ascensor y, si no,  no interesan; los políticos no se cansan de mantenerse y siguen sin bajar del tiovivo.
    El caso es que todo sigue igual o peor y la casa sin quien la arregle. Los españoles lo padecen y terminan por confesarse con el mismo latín: "esto no hay dios que lo organice".
    Ahora nos cambian el modelo de facturación de la energía eléctrica con cargo al ciudadano de andar por casa. ¿Saben ustedes donde está la trampa? Yo no lo se. Pero supongo que son necesidades recaudatorias que  vamos a digerir sin anestesia con la untura de algunos medios informativos propicios a cobrar el favor en tiempo y forma.
    No he dicho nada.  Y si hace falta lo rectifico: "que buenas son las Madres Ursulinas..."

DESDE MI RINCÓN SIN VUELTA

     Mi vida ha sido larga, con horas de soledad y de gratas compañías. Olvido los vacíos que tanto me enseñaron. Recuerdo las horas compartidas, muchas en silencio, otras cariñosas, la inmensa mayoría anodinas pero libres. Es así, porque sí, y ahora que lo pienso me encentro lleno de ingratitud. No he cumplido mis deberes. Me siento obligado y arrepentido ante los que me prestan atención, uno por uno. Muchas gracias y en relieve. PMM.
     Reitero: gracias a todos, uno por uno; y en relieve.

ESPAÑOLES A PRUEBA

     Desde mi rincón en el Camino Alto del Prado, aquí en Vitoria, siento mis dudas y me pregunto: quiénes han colaborado más y mejor en favor de Cataluña desde tiempo atrás: ¿los españoles obligados de hecho a consumir productos catalanes protegidos con franquicias fronterizas o los nativos de raza con  su idioma que respeto? 
     No quiero con esta pregunta restar mérito alguno al empeño y cultura del pueblo catalán que pudo estar en desacuerdo con el poder ejercido desde jerarquías coronadas. Estoy valorando la vida y aportaciones de catalanes que se sentían españoles con mando en plaza y de los españoles que se veían influidos e integrados, cuando no sometidos,  por el duro quehacer en una tierra que no le era extraña.
     Solo pido que se hagan cuentas y después hablamos. Cuentas que no debemos olvidar porque al día de hoy, muchos catalanes, -ibéricos más que catalaúnicos- se quedarían admirados además de sorprendidos.
    Y después de echar cuentas vamos a ser honrados  antes de llegar a una ruptura en momentos tan cruciales. Lo que hay que cambiar no es de fronteras, sino de seres humanos dedicados a la política, no para unir (recomendación positiva) sino para dividir y separar (resultado negativo) cuando la globalización se impone en favor de los pueblos organizados en grandes superficies.
    En España hay que empezar por una reforma constitucional que favorezca la influencia positiva de la Península Ibérica en la Unión Europea.
    Lo demás, ya lo estamos viendo, está a falta de un buen barrido de políticos de medio pelo que se tienen por todo lo contrario.

EL DECLIVE DE LAS CLASES MEDIAS

     Resulta difícil referirse a la clase media bajo un concepto singular. Y hablar de las clases medias -en plural- es un hecho real de muy difícil concreción. A mi entender la clase media está integrada por un amplio conjunto de personas con criterio cultural muy lógico,  alcanzado gracias a una deliberada formación costeada por el empeño familiar.
     Los factores, que en esta formación son muy variados, se prestan a que el pensamiento del  alumnado esté sometido a consignas dogmáticas muy concretas. La costumbre contradice el derecho, calificado como humano, que le permite elegir libremente a ese alumnado, -o a sus padres o tutores- la enseñanza que desean seguir para formarse.
    Dicho lo cual es probable que una gran parte de votantes influidos por una enseñanza de signo sectario,   convencidos de que su elección les llevará a ser felices, se inclinen por una marca que consideran buena. Pero entre políticos, su conveniencia personal tiene su áquel, que no suele  adaptarse a la fe que predican, sino más bien  a sus intereses que son los que cuentan.
     ¿Les preocupa el bien de sus electores? Sí, pero de pacotilla. Se han organizado muchos y variados políticos para dirigir a una nación durante años; tiempo que pasa y perdura perdiendo tiempo y dando mucho dinero a los que nos gobiernan en medio de un  "dolce far niente".
      A esto le llaman democracia. El diccionario tiene previsto el caso y le dicen timocracia.

GRATO RECUERDO (5)

     Cuando el niño crece y se siente aislado se aburre y, a nada que los adultos lo dejen a su aire, el pequeño se las arregla solo. Mi ocurrencia,  silenciosa y muy trillada, se redujo a cazar y domesticar a las moscas. Yo era un enfermo condenado al reposo día y noche y si no es por el insecto alado habría muerto de asco (es un decir).

     El caso es que, para que las moscas o se escaparan, tenía yo que arrancarles las alas. Y mi madre, muy sensible ante el sufrimiento inútil, sentía piedad por la víctima y, si me descuidaba, me dejaba sin moscas.

    Gracias a ella, a mi madre, empecé a valorar el sufrimiento ajeno,  a sentir miedo de los seres humanos cuando tienen que matar para poder comer. A mí me  alcanzó la guerra con trece años y cerca de la línea de fuego. Los muertos, como, moscas caían sin piedad. ¡Daba miedo!

     Así -sensible a la cruenta realidad- empecé a creer en la política. Era, a mi entender, una guerra sin muertos ni heridos. Algo así como un pacífico entendimiento para ponerse de acuerdo en paz y reducir desgracias.

     ¡Mentira! La política no hace otra cosa que dejar sin alas al enemigo por vías malamente consideradas como humanitarias. Los votos se compran por el envase. Lo que va dentro suele ser puro engaño.

     ¿Pobres moscas?

      Eso es lo malo. Son seres vivos condenados a morir sin alas por docenas; y por millares gracias a los venenos del insecticida.

GRATO RECUERDO (4)

     Leo y no salgo del susto: "El problema lo arrastran (aquí en España) las autonomías: no podemos pagar (los españoles) diecisiete administraciones paralelas y a 520.000 enchufados".
     Pasa lo que nos pasa porque los más desenfrenados de la tropa de politicastros no se paran a pensar que una inmensa mayoría de vividores mal repartidos, han heredado el feo vicio de chupar de la goma. ¡Y así nos va!
     Los catalanes de los años treinta del siglo pasado, terminaron al acabar la guerra por pensar que el dinero del erario público, por no ser de nadie era de todos; y arrepentidos con la derrota, -que bien mirada arruinó y rodeo de miserias a los españoles más pobres- fueron los primeros en levantar cabeza vendiendo su progreso a los más humildes de la patria hispana. Los catalanes tenían vendido a buen precio hasta el copón de la baraja.
     Otro sí puede decirse de los vascos acomodados de Bilbao,  portadores del monopolio del hierro, que vivieron una paz sin restricciones mientras se llenaban de chabolas los barrios del emigrante.
     En esas fechas. 1945, un servidor, -con 1´76 de estatura y 22 años cumplidos-, llegó a pesar cincuenta kilos. Por eso sé lo que cuesta un peine. Y entonces de expliqué el porqué del comunismo.
     Y ahora me pregunto: ¿De dónde sale ese dinero que nunca llega a saciar a la nueva burguesía que no no acaba?
     Me acuerdo de las populares Cajas de Ahorro que ya nadie valora. ¿Quién se las ha zampado
     Caro lector: cuando lea estas líneas no deje de pensar en los que chupan de la goma. Y piense: lo que encarece su vida diaria. En proporción el que más paga, es el que menos tiene.
     ¡Y a esto le llaman democracia! ¡¡Tiene pelotas!!

GRATO RECUERDO (3)

     Era su forma de ser: impaciente ante el absurdo."Somos iguales". Cuando oía el aserto, se ciscaba en lo más barrido. "Somos parecidos pero nunca iguales". Y como no quería disgustarse, encendía un cigarro y buscaba una salida para no enrarecer el ambiente.
     La céntrica calle de Dato en Vitoria tiene gancho y tiene aconteceres olvidados que además  son historiables: perdió la luz eléctrica porque estuvo racionada por los años cuarenta del siglo XX, en periodos de sequía que no cedieron ni a fuerza de rogativas y rosarios prodigados por iniciativa episcopal. Una calle, comercial sin luz en los escaparates es una calle muerta.
     Y un viejo vitoriano, el del pitillo calmante para huir del absurdo, comentó: "Es una calle gafada". Convertida en diario paseo de un extremo a otro, era una vía viva,  distinta y prometedora, donde las parejas buscaban amor. Un anuncio comercial, colocado a la altura del tejado  en el extremo norte del  céntrico paseo, rezaba: LOSA.
    "La vida, sin muerte, no tiene sentido:parece un fábula", dijo el vitoriano que no quiere disgustos. ¿Y qué remedio nos queda?
     Dar vida al aeropuerto de Foronda. Pero los de Bilbao no quieren. ¡Por eso!

GRATO RECUERDO (2)

     La guerra civil del 36 se veía venir incluso por un mozalbete. En aquella rompiente primavera uno se compraba el periódico para seguir el resultado de la vuelta ciclista a España y terminaba por leer el atentado con sangre del día anterior, acompañado del debate violento cruzado en las Cortes entre odios que llegaban a la calle y se expandían por toda la celtiberia en desgracia.
    El miedo se disimulaba pero estaba presente en casi todos los hogares. Se había generalizado la amenaza: "Su señoría morirá con las botas puestas". Y el miedo se refugiaba en muchos corazones y nos condujo a ver cómo los más audaces  se armaban sin recato. En el fondo se rendía culto al miedo medio escondido.
     La guerra dio pie a una historia doblemente apasionada: primero la de quienes la ganaron y hoy en día por quienes la perdieron. Ochenta años han pasado y ¿qué hacen los que nos dominan? Unos ponen en evidencia a los otros, o éstos, que no se dejan y reviven viejos pleitos, responden con parecidas razones, pese a que, según la realidad palpable, ya no cuentan.
     Digo yo -que soy un viejo muy viejo- que ya no cuentan; porque la falseada realidad demuestra que la mentira crece y la verdad nos abandona.   Porque lo auténtico -que casi nadie toma en cuenta- no se quiere reconocer,   ya que la guerra la perdieron ambos bandos movilizados para luego morir en las trincheras o ante un paredón o como viejos desengañados, cargados de hambre y otras miserias, sin que sus nietos, en gran parte, no hayan aprendido la lección y sigan metidos en la misma guerra.
    El núcleo de los que se auto-califican  con razón como víctimas, mucho más si han caído en el olvido, se merecen todos los respetos, sin olvidar a las masas que sufrieron por su parte otras desgracias como si no hubieran existido.
    Esto no se enseña en las escuelas. Porque los que mandan gastan más energía en sus ambiciones que en el dolor patrio.
   

GRATO RECUERDO (1)

     Hay rarezas que bien merecen un corto relato. Nacer en Euskadi en un pueblo que llama Espejo, es un contrasentido; y presumir porque tal posibilidad paradójica pueda constatarse, una sorpresa, Pues bien, el pueblo de Espejo aparece en pleno vigor en los "papiros" de Valpuesta que son más viejos que la pana. Y el tal Espejo resulta ser un punto clave de Valdegovía al suroeste de Álava.
     Mi alavesismo no obstante es fruto de un matrimonio extraño al País. Mi padre de Noya (La Coruña) y mi madre de Zaldivia (Guipúzcoa), el uno médico y maestra la otra, de la misma edad y en plena juventud, vinieron a conocerse -estaba escrito- y a casarse. Yo nací con el sello de supra-nacionalista.
     El hecho es que, a medida que me señalaban los acontecimientos la mayoría de edad, -guerra civil por medio- y tomaba conciencia del disparate bélico,  yo borré de mi mente toda doctrina impuesta por orígenes de raza o nacimiento y consideré que las carencias, sufrimientos y odios de la posguerra, fueron consecuencia de problemas que nunca se resolverían creando un clima de hostilidad por causas originadas al azar. Diferencias injustas -económicas y culturales- que sólo podían ajustarse con un sistema político y cultural que debió promoverse -sin cicaterías- en tiempo y forma. Y no se hizo. Ni se está haciendo.
     Puede parecer exagerado el diagnóstico. Pues no. Estamos, de nuevo, haciendo malabarismo en la cresta de la ola. Estamos creyendo y divulgando la tesis de que todo mal se arregla si se hacen con el poder un mundillo de egoistas (salvo excepciones muy estimables) que prometen lo que no tienen y además nos quieren vender la mierda como si fuera gloria.
     Dicho esto sin tapujos, quiero reconocer públicamente que he tenido y y tengo amigos nacionalistas que siempre me trataron con amistad y sacrificio. No son ellos, identificables con lazos amistosos los de temer. Son los dogmáticos,  los creadores de los ramales con los que atan buenas voluntades. Hacen de la política, religión; del punto de nacimiento, bandera; de cuatro teorías, -cambiables, por cierto- artículos de fe.
 
    (Continuará)

¿POR QUÉ? ¿POR QUÉ? ¿POR QUÉ?

     El fenómeno no se explica, ni se controla por el Poder con mayúscula. Los ricos aumentan en número y grado. Es decir: manejan más dinero y lo hacen correr hacia las  latitudes sometidas al bajo control del  fisco; el pago de impuestos blando y más tolerante, menos exigente, atrae también al inversor que se dedica a negocios productivos, hoy en paro en muchos países. Como excepción la izquierda portuguesa ha movido el timón hacia la derecha y el cambio resulta atractivo. El dinero español, tiende a buscar fortuna en el oeste peninsular.
     Pero la izquierda española -cuyos componentes se tienen por listos y van a lo suyo- están a punto de dar la patada en el culo a los pocos empresarios que nos quedan y no pueden huir, de forma que la repercusión impositiva termina por encarecer el pan y la sopa, el hogar y el sueño y la ya de por sí delicada salud del pobre. Y para tanto joder al prójimo no acaban de ponerse de acuerdo a la hora de elegir postura. ¡Las clases medias que se pudran!
    ¡Bueno! Se creen espabilados y listos y puestos a establecer comparaciones aún hay quien les gana.
No sólo es que en el País -España- pierdan fuelle las clases medias. La desgracia es que en el río revuelto de las izquierdas (otro día hablaré de la derechas que no se unen para hacer la guerra si no aparece un caudillo) crecen las ideas bolivarianas. ¿Nos están preparado otra guerra civil, otro valle de los caídos?
     No escribo estas cosas con gusto.¡Me duelen!

CUANDO LA DERECHA SE MODERA... SE DEBILITA...

        Cuando la derecha española se modera, también se debilita. Cuando la derecha se debilita,  la izquierda de signo contrario,  se crece. Cuando la dicha izquierda modera sus bravuras, pasa por otra no menos declarada debilidad. Por eso en España, aquellos que manejan las finanzas con éxito ponen de inmediato a  buen recaudo sus caudales. No lo dudan:  al tiempo de hacerse capitalistas supranacionales buscan los paraísos donde reposar la mandanga.
    Para más endurecer vida y milagros de las masas humanas, cada día que pasa aumentan en número y poder los amos de las comunidades autonómicas, políticos unidos entre sí -aunque parezca lo contrario- para situarse con sus ganancias en rincones ignorados y seguros,  sin caer en la cuenta de cómo  disminuye la menguada cartera  de los llamados a pagar diezmos y primicias -no lo duden- para cumplir el deseo de convertir al país en un conglomerado de repúblicas federadas donde para comer habrá que venerar al mando compuesto por los que constituyen una sacrosanta jerarquía.
    ¡Hay que verles cómo sonríen y se besan!

QUIERO ANUNCIAR MI LIBRO

     Quiero que se comprenda mi actitud. Es un libro escrito y editado sin propósitos mercantiles; más bien su contenido es político. Un libro concebido con ideas constructivas dedicadas a todos aquellos que valoran lo esencial y dejan para un segundo plano lo accidental. En este libro trato de distinguir  virtudes y defectos de unas generaciones humanas medievales que fueron básicas, en medio de una guerra que duró siglos -según mi punto de vista- para multiplicarse en un país de países llamado España, no por intereses políticos; sí por circunstancias sentimentales.
     Mi experiencia me dice que el tal libro,  que afecta a muchos, interesa a muy pocos. Naturalmente no busqué editor y decidí promover por mi cuenta una tirada corta, dispuesto a perder una inversión asequible; y hasta ese punto he llegado. ¿Y qué procede hacer ahora? ¿Ofrecer su venta a las librerías de Vitoria? No merece la pena ni tengo años para emprender esta tarea.
      Voy a venderlo directamente y sin propósitos de lucro. Es decir,  contaré con un pequeño grupo de amigos, para que me ayuden a colocar un ejemplar en manos de aquellos que sintiéndose alaveses y españoles estén dispuestos a una tarea noble: dedicar los fondos recaudados a estudiar la forma de facilitar el acceso de nuestros queridos descendientes, a centros o núcleos de enseñanza limpios de imposiciones doctrinales. Es decir, dando absoluta prioridad al Conocimiento -con mayúscula- que es la llave que mejor puede encender las luces para acertar en el intento.
       Ahora me dirá más de uno: ¡Qué ganas de meterse en pleitos! Y tienen razón. Pero es que no quiero morirme sin echarle un par... a la verdad de los fueros. Y este es el caso. El libro se titula: "El fuero, el huevo y las verdades del tintero".
   

ESCENOGRAFÍA INEVITABLE

     El llamado a intervenir en la apertura del escenario político de turno, era el más anciano entre los elegidos. Su figura, remarcada con barba blanca, iba muy de acuerdo con la solemnidad del acto.
Era  la apertura del período de sesiones del Congreso. El tono del orador, ritual, claro, sonoro, del elegido para presidir la ceremonia,  era un ejemplo entre literario y teatral por completo opuesto al ritmo barrio bajero aportado por un buen grupo de elegidos para ensuciar a la marrana, ya de por si ansiosa de un buen cepillado con lejía del más puro ardor.
     Para cambiar de tema, el artista al mando del turno televisivo puso en escena el paisaje destruido por los diluvios que padecen las tierras mediterráneas: una contrapuesta escena al decorado teatral de la política de sabios organizadores de la felicidad ajena.
     ¿Y qué hicieron los padres de la patria? Felicitarse por medio de aplausos, palmadas y sonrisas para, terminado el acto y hecha la toma de posesión del cargo, ir a donde saciar holgadamente el apetito.
     ¿Y qué hicieron los hijos de la patria en las tierras inundadas del Levante español? Agarrarse a la pala y al valor para habilitar de nuevo y por su cuenta los locales y terrenos en los que sudar a diario el comer y mal dormir para luego votar a los privilegiados que, además, no se entienden y dejan -sin trabajo- que a los demás les pierda la marrana.
    Todo lo que digo, eso sí, con cantos a la igualdad ajena. Todo, insisto, para presumir de patrias, cada uno la suya, en la nación de naciones.

EL TEATRO ES DIVERTIDO, PERO...

    En el año de 1933 me sacaron del pueblecillo donde nací para someterme a un examen de ingreso en el Instituto de 2ª.  Enseñanza de Vitoria. Me invadió una oleada de soledad.  No  me explicaron los pormenores de preguntas y respuestas y cuando vi los papeles llenos de interrogaciones me contemplé cayendo por un barranco. No he podido olvidarlo. Busqué la huida. No la encontré. Milagrosamente, superé prueba.
     Ayer -gracias a no se qué emisora televisiva- vi a los políticos de reciente elección cómo pasaban un examen lleno de lugares comunes -nada nuevo-  para ocupar su sitio en el edificio de la oratoria. Día de felicidad: tomaban posesión del cargo sin sufrimiento palpable. Sus  caras, amables, daban  muestra de todo lo contrario.
    No sé por qué yo sufro sin remedio al dar un rápido repaso mental a los problemas que atañen a los que van a mandar y al cabreo que les espera a quienes van a llevarles la contraria. Y también  sufro por lo caro que a los feligreses de andar por casa les van salir  los nuevos legisladores y compañeros que vamos a padecer.
     ¡Usted es un pesimista! dirá más de uno. Ya lo creo: ¡la que les cae encima a novatos o repetidores!
     Verán qué problemas: la sublevación de los catalanes secesionistas, la actualización irritante de los pensionistas mal pagados, la necesidad de crear puestos de trabajo para la millonada de españoles al borde de la miseria, la reforma de la enseñanza, la repoblación de una España llena de pueblos vacíos, la contaminación atmosférica, el absurdo de una migración incontrolada, los incendios forestales, el consumo a la deriva de drogas comercializadas, el desequilibrio entre la demanda de viviendas y los precios de venta o alquiler... el índice negativo de la natalidad comparada con la mortandad... la falta de sitios y maneras para regenerar los desechos... Tiene su aquél la carga de mierda...
     Y además, el Valle de los Caídos...
   

LLENA DE FALSOS APÓSTOLES

     Cuando en los comienzos del siglo XIX, influidos los españoles más cultos -o más entregados al que llamaban "progreso" por la activa Revolución Francesa- descubrieron que el francés  venía a España con la idea de hacerse el amo, controlar la "movida" y quedarse como  dueño con el santo y la limosna-, saltaron al unísono y se vieron apoyados por las masas, por el pueblo llano, sin otra doctrina que la de sentirse españoles. Esa España era ya una nación.
      Pero...no puede negarse el hecho. Esa España donde hombres y mujeres demostraron su valía, no consiguieron que sus dirigentes -salvo muy contadas excepciones- llegaran al poder por la vía de los méritos. Los militares se inclinaron, entonces,  a ejercer el mando e imponer alguna disciplina a las masas que nunca se resignaron a que España fuera un cuartel.
      Y -pese a todo- si esa España subsiste -bien machacada, por cierto- es gracias a esas militancias que -ante las inevitables pendencias callejeras disfrazadas de bondad con una intolerante maldad- salieron como siempre -y en esas estamos- a organizar la leña entre civiles disfrazada con telas democráticas.
      Adviertan señores políticos como se pondera y se cultiva la división de la difícil unidad española con la utópica "creación" de una nación de naciones  a sabiendas de que el progreso que se anuncia e impone está condicionado: hay que aprender a dar la mano al extranjero y acortar distancias, disminuir idiomas, conservar la prosperidad de lo pequeño con la ayuda de los grandes.
     No aprendemos y por añadidura creemos todo lo contrario.
     España está llena de falsos apóstoles.